Sus manos se rozaban. Cada vez que un libro pasaba de su mano a la de ella sus manos se rozaban. Ella colocaba cada tomo, uno al lado del otro, perfectamente encajado, en su lugar en el librero de la biblioteca. Él tomaba un libro de la pila desorganizada y se lo pasaba a ella, tras lo cual tragaba saliva y soltaba un suspiro apenas perceptible. Ella en cambio no dejaba escapar ningún suspiro. Paseaba la mirada entre los libros o a veces veía la pila sin ponerle mucha atención. El ciclo se repetía y se repetía.
Uno de los libros se resbaló un poco de su mano y ella lanzó la suya para atraparlo. Su mano apretó la de él contra el libro del que ya había apenas logrado evitar la caída. La suavidad de la mano de ella sonrojó las mejillas de él. La firmeza con la que él sostenía el tomo hizo que esta vez ella si dejara escapar uno de sus sostenidos suspiros.
Tras un par de segundos permaneciendo inmóviles él aclaró su garganta, aunque no dijo nada; ella, por su parte, apretó sus labios, sellando cualquier palabra. No podían hablar. No podían decirse nada sobre aquello. Él era un hombre casado y ella estaba comprometida.
Él se mantuvo casado con la misma mujer hasta su muerte, no habiendo sentido sus mejillas sonrojar de nuevo. Ella se había casado, y sus labios permanecieron juntos, por lo que su esposo la dejó. No se supo más de ella. La biblioteca donde trabajaban hoy día son solo ruinas.
Jairo Sánchez.
Relato escrito el 6 de febrero de 2020.
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